Literatura Castellana és una de les assignatures on he après més aquest any i no només de literatura, evidentment, sinó també sobre la societat en que convivim i els valors que ens han donat -família i religió. Llegint i analitzant la poesia de Jaime Gil de Biedma va sorgir la notícia d'un
sense sostre mort dessangrat a Nova York per voler ajudar una dona, a qui estaven atracant. El més indignant és que ningú va fer res per ell, ningú va fer el menys mínim intent de donar-li una mà d'ajuda, que és el que havia fet ell precisament. Llavors llegir aquest poema de Biedma em va commocionar molt més:
Fue esta mañana misma,
en mitad de la calle.
Yo esperaba
con los demás, al borde de la señal de cruce,
y de pronto he sentido como un roce ligero,
como casi una súplica en la manga.
Luego,
mientras precipitadamente atravesaba,
la visión de unos ojos terribles, exhalados
yo no sé desde qué vació doloroso.
Ocurre que esto sucede
demasiado a menudo.
Y sin embargo,
al menos en algunos de nosotros,
queda una estela de malestar furtivo,
un cierto sentimiento de culpabilidad.
Recuerdo
también, en una hermosa tarde
que regresaba a casa... Una mujer
se desplomó a mi lado replegándose
sobre sí misma, silenciosamente
y con una increíble lentitud -la tuve
por las axilas, un momento el rostro,
viejo, casi pegado al mío.
Luego, sin comprender aún,
incorporó unos ojos donde nada
se leía, sino la pura privación
que me daba las gracias.
Me volví
penosamente a verla calle abajo.
No sé cómo explicarlo, es
lo mismo que si todo,
lo mismo que si el mundo alrededor
estuviese parado
pero continuase en movimiento
cínicamente, como
si nada, como si nada fuese verdad.
Cada aparición
que pasa, cada cuerpo en pena
no anuncia su muerte, dice que la muerte estaba
ya entre nosotros sin saberlo.
Vienen
de allá, del otro lado del fono sulfuroso,
de las sordas
minas del hambre y de la multitud.
Y ni siquiera saben quiénes son:
desenterrados vivos.
PS.: La pintura: Sense sostre de Magí Batet.
